Caro Thohir, benvenuto…

Come messaggio di benvenuto nel calcio italiano non c’è male. Una riga postata da Andrea Agnelli sul suo profilo Facebook (che si ritiene originale) e che ironizza sul nome della capitale dell’Indonesia, Giakarta, e sugli scudetti a tavolino dell’Inter post-Calciopoli.

Quello che Moratti e Thohir devono dire…

Adesso che il dado è tratto, l’intesa raggiunta e Moratti ha in pratica ufficializzato che non sarà più il presidente dell’Inter e che la svolta epocale della cessione a Thohir è dietro l’angolo, è bene che nel giro di qualche settimana arrivino le risposte ad alcune domande.

Thohir, Moratti e il Deserto dei Tartari

Nel Deserto dei Tartari di Buzzati il giovane Drogo ebbe in sorte di attendere tutta la vita l’arrivo dei nemici, arroccato nella sperduta Fortezza Bastiani, quasi consumato nell’osservazione quotidiana dell’orizzonte. Massimo Moratti non arriverà a tanto, però i cento giorni della trattativa con Thohir che hanno animato l’estate del calcio italiano cominciano ad assomigliare sinistramente alla vicenda di Drogo.

Il saluto di Moratti

Ecco i passi principali (letti attraverso l’account Twitter @capuanogio) della lunga intervista concessa da Massimo Moratti al direttore della Gazzetta dello Sport. Una chiacchierata nella quale il numero uno dell’Inter ha spiegato per la prima volta perché sta per cedere la società e perché ci sarà l’ingresso nel calcio italiano di un magnate che viene dall’Est. 

E se tornasse Pellegrini?

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L’Ernesto, detto come piace a Milano e nei salotti buoni della città, se ne andò quasi in silenzio, un po’ per sfuggire alla contestazione di San Siro, che voleva a tutti i costi un Moratti alla guida dell’Inter, un po’ perché il calcio degli anni Novanta era già stato gonfiato dallo sbarco di Berlusconi e la Pellegrini Spa faticava a tenere il passo con cifre e investimenti sempre più alti. Pellegrini fece allora l’unica cosa che la Milano nerazzurra gli chiedeva: restituire l’Inter alla Famiglia e consentire a Moratti Massimo di inseguire il mito di papà Angelo. Era l’inverno del 1995, diciotto lunghissimi anni fa.